giovedì 19 agosto 2010

Errata corrige

Oggi è morto Nando il fruttarolo. Cioè non è vero che è morto, manco lo conosco sto Nando. Uso un nome de fantasia pe’ evità riferimenti a nomi, cose, città. Dicevo: è morto Nando e tutti a piagnè pe’poro Nando che era tanto bravo e tanto bono. Io mica lo capisco perché quando uno more diventa na specie de santo, martire e forse pure vergine.
Nessuno se ricorda più che Nando arrubbava sul peso della frutta, che quando te pesava tre mele erano capaci de pesà tre chili che te veniva da digli: “A Nà, ma sei sicuro che so’mele e non so palle de piombo?”.
Nando poi i prezzi li faceva un po’ come glie pareva. ‘a mattina se svegliava e te metteva le mele a tre euri ar chilo e allora glie facevi: “A Nà, se le quotazioni de le mele tue continuano a salì, i zingari smetteno de rubbà il rame lungo la linea de ostia e se vengheno a rubbà le mele tue che poi se le rivendono al mercato nero e costano sempre meno de quanto le vendi tu”.
Un giorno Nando me raccontò perché le mele sua costavano un botto. Me disse che glie costavano fatica. Ogni volta le doveva andà a rubbà all’orticello de su cognato senza fasse scoprì. E mica era facile, anzi! A volte ce se metteva pure quel rompicoglioni der cane a fa la spia. Abbaiava come un pazzo e glie correva appresso pe’mozzicallo. Per questo ‘e mele sue costavano tanto: se le sudava, nel vero senso della parola!
Nando faceva pure un po’ er furbetto. Annava a fa la cicoria lungo la strada e te la spacciava pe’erbetta fresca fresca de prato quando invece ciaveva le foglie nero smogghe. Na vorta me so magnata la cicoria sua: era come magnasse un misto de benzina e de catrame. Ce so voluti du giorni pe’diggerilla, ciavevo l’intestino che era un diesel.
Mo Nando non ce sta più, starà a vende li carciofi a li mortacci sua, speramo che non prova a fregalli senno San Pietro lo chiude fori. Qua stanno tutti a piagnè perché Nando non ce sta più. E tutti dicheno che era tanto bravo, tanto bono e non faceva male a ‘na mosca. Pure su cognato piagnè. De gioia, ma sempre pianto è. Piagne pure er cane che rimpiange de non avello mozzicato nemmeno na volta.
Io vorrebbe sapè perché quando uno more diventa bono e santo. E’come se calasse na fetta de prosciutto gigantesco sull’occhi de tutti. Spero che pure quando moro io me dicete tutti che ero brava, bella e bona. Vorrei pure che qualcuno dicesse che ero tanto magra che non è vero ma tanto a na bucia in più, in certi momenti, non ce fa caso nessuno.

3 commenti:

  1. Hai proprio ragione, sono d'accordo con te: quando uno muore diventa buono e santo! Chissà perchè il tuo scritto mi porta dritto dritto alle notizie fresche dei telegiornali!
    ...però non c'è bisogno che tu muori, te lo dico ora che sei brava, bella e buona!..... che sei magra te lo dirò volentieri fra qualche mese se al ritorno dalle vacanze ritroverai la giusta grinta; io, per me, aspetto settembre.
    Un abbraccio.
    MT

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  2. Anvedi come balla Nando! Anche se in vita uno ha fatto dele porcate immonde, quanto trapassa tutti si dimenticano di tutto. Ma di cosa ci meravigliamo, siamo nel paese dei condoni, volete che non ci sia anche un condono tombale?

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  3. ah però la dangerina com'è romana dentro!!! attenzione, questa città ti sta facendo più danni di quanto immagini ;)
    un bacione enorme.
    ah, e senza aspettare che mori, sei MAGRISSIMA!!!

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